Запах стекла - страница 11

А теперь кошмар оказался правдой. Более того, он был блядски реальным! Он глядел в лицо, которое снилось ему сотнями ночей. Он прекрасно помнил его.

Господи Иисусе… Это не плохой сон. Это правда! Людей в Печисках убивали! Этот вот тип. Тот самый, который, уже без противогаза, развел рукой закрывающие пацана кусты. В другой его руке был готовый к выстрелу пистолет-пулемет RAK.

— Марек? Марек, что творится? — повторяла «Ключик». — Марек! Очнись!

Мужчина спрятал лицо в руках. Он пытался прийти в себя.

— Вода у тебя есть?

— Господи, а может вызвать врача? Давай, я отвезу тебя в скорую помощь.

— Нет, — Марек отпил несколько глотков воды из поданного ему стакана. — Знаешь, почему ты не нашла о нем никакой информации? — пытался он вновь быть рациональным.

— Почему? — девушка была явно заинтригована.

— Мы сделали ошибку, разыскивая данные во Вроцлаве и в Варшаве.

— Где же мне тогда его искать? — Аня тоже отпила воды из стакана. Она знала, а точнее — чувствовала, что они попали на что-то совершенно необычное.

Хофман одарил девушку бледной улыбкой.

— Ищи в Быдгощи. Конкретно же — в Печисках. Это километрах в тридцати в сторону. Попытайся как-то связать эти две местности и этого типа. Ранние семидесятые годы.

— Почему именно в Быдгощи? Откуда ты об этом знаешь?

Марек усмехнулся. На сей раз более твердо.

— Так уже складывается, что я единственный полицейский офицер в Польше, который знает, где искать данные относительно этого мужика. Вот так, просто, складывается…

Матысика из «обезьянника» вывел дежурный. К семидесятидвухлетнему старику — к тому же, бывшему военному — он относился с определенным уважением. Он провел его в кабинет следственного офицера.

За письменным столом сидел рослый, худощавый мужчина. В его лице можно было заметить одну странную отмету — у него были совершенно недвижимые, холодные глаза. Глаза змеи. Матысику на миг даже показалось, будто бы он когда-то его уже видел… Но это было только мгновение. У пожилого человека была прекрасная память на лица, и он со всей уверенностью не знал офицера с холодными, словно лед, глазами.

А тот поднялся со стула.

— Меня зовут Марек Хофман, — протянул он руку. — Приветствую вас.

Матысик легко пожал протянутую руку. Садясь перед письменным столом, он уже знал, почему этот офицер казался похожим на кого-то из прошлого. «Да у него точно такие же глаза, как у меня», — усмехнулся он в мыслях сам себе. — «Глаз змеи». Он ведь и сам видел их в зеркале ежедневно, во время бритья.

«Ключик» свою работу делала на пять. К сожалению, резюме результатов этой тяжелой пахоты можно было определить всего лишь одним словом: нихрена! Фелициан Матысик. Печиска. Быдгощ. Девушка глянула на оставленный Хофманом листок. «Балаболка», пансионат «Поруда». И ничего, просто-напросто, ничего! Она взяла телефон. Когда-то этот номер был записан исключительно в записной книжке Биг Босса — по причине максимальной степени секретности. Когда-то…

— Привет, жопа.

— Ну, привет, телка, — ответила Кася, ее соответствие в быдгощской полицейской комендатуре. — И чем тебе помочь?

— Имеется одна заноза. Семидесятые годы, ранние. Печиска. Быдгощ. Фелициан Матысик. Куча смертей. Дела засекречены. Найдешь чего-нибудь, милая Жопка? Да, еще слова: «Балаболка», «Поруда».

— Оки-доки. И тут же звякну, — короткий вздох. — Да, при случае: какой-то тип пизданул большегруз с куревом. Мой Биг Богг на ушах! Дай-ка мне какого-нибудь рецидивиста из Вроцлава, чтобы я могла бы его подставить.

— Оки-доки. Сейчас подыщу из картотеки.

— Будет классно, телка. До звоночка.

Хофман закурил сигарету.

— Можете ли вы мне пояснить одно дело? Вы ведь были офицером Войска Польского?

— Да. Был.

— И из вас сделали снайпера?

— Не понял?

— Вы выстрелили три патрона. У нас три трупа. Ваш внук вырвал из рук одного из покойничков автомат Калашникова. Выстрелил тридцать два патрона, и попал только лишь в щиколотку какого-то мужика, менявшего колесо в машине..

— Ну, это ведь еще дитя. Он не умеет стрелять, — насмешливо прокомментировал Матысик.

— А вы умеете?

— Я знаю… В конце концов, я же офицер…

— В среднем, вы выстреливали шесть патронов в год. В рамках учений. А вы? Три выстрела — три трупа. Откуда такая специализация?