Оно – когда стихают хрипы и уходит муть из зрачков.
Когда розовеет кожа и, под «ф-фу ты, бл*!» фельдшера, ловишь наполнение пульса.
Когда, приняв младенца в машине, натираешь его, скрипучего, подсолнечным маслом, купленным метнувшимся в мини-маркет водилой.
Когда, заколов бронебойным коктейлем погибающую онкологию, ощутишь на своей кисти прозрачные, благодарные пальцы.
Когда тебе, при отце-ханыге, дитё говорит «папа»…
А вы мне – никто не держит!
Держит.
Ещё как!
Скорая.
Она ж словно курево:
Знаешь, что вредно.
Тянешь годами.
Бросил – и маешься.