Ходьба

Я люблю ходьбу. Или боюсь ее. Почему? Она часто меня отвергает.

Ходьба. Дворы, улицы, кварталы, площади. А я все так же лежу на диване и смотрю в потолок.

Слева направо бегут белые полосы: машины едут под окнами. Темно. В углу стоит шкаф. Один его угол виден полностью. Другие прижаты к стенам или тонут во мраке: свет выключен, — а я прижат к стене. Чувствую нож у своего горла, запах страха. Пахнет лавандой. Или мелиссой? Это разные запахи, очень разные. Очень. Оба сладкие, сладкие…

Может ли сахарный кубик увеличиться в размерах и поглотить меня? А я буду думать — все равно буду, однако иначе, чем раньше. Я думаю об этом.