Исповедь шлюхи
Делать бизнес честно.
Не воровать. Не платить ни бандитской, ни ментовской "крыше".
Чтобы решиться на такое в маленьком курортном городке, давным-давно поделенном на "сферы влияния" мафиозными группировками и их покровителями из милиции и местной политической элиты, надо быть сумасшедшим — или просто не иметь инстинкта самосохранения.
Но бывший спецназовец Олег, выживший в аду Афганистана, — не из тех, кого легко запугать.
Он умеет постоять за себя.
Умеет действовать.
И не боится смерти — ни своей, ни чужой!
Он вышел в парк, набросив на плечи стеганную домашнюю куртку. В Крыму дни стояли теплые, но по утрам чувствовалось дыхание осени. Безопасность правительственного комплекса обеспечивали бойцы спецназа. Увидев Его, они вытянулись и отдали честь. Физиономии их при этом ничего не выражали. Он уже не знал, охраняют его или стерегут. Оглянулся на звук быстрых шагов. Референт бежал трусцой по дорожке.
— Не спится, товарищ президент? — Бегун остановился рядом и чему-то улыбался.
— Чего, Лева, смеешься. Смешного, по-моему, тут мало, — заметил Он и нахмурился.
Референт кивнул в сторону моря: