Кварталы

Меня зовут Шипастый. Точнее, такое прозвище дали соседи. Как меня зовут на самом деле — тайна за семью печатями. Да и прошлая жизнь растворилась в тумане, наползающем с хищных улиц Города. Всё, что нам надо знать — нельзя позволить новичкам, которые не перестают удивлять своими способностями, захватить твой квартал. Да и помимо них здесь хватает желающих обогатиться за чужой счет. Наша главная цель — выжить. Вот только как, если Голос меняет правила чуть ли не каждый день?
Они здесь убивали друг друга в приступе неистовой ярости, как взбесившиеся хищники, как остервеневшие тарантулы, как обезумевшие от голода крысы. Как люди.
Аркадий и Борис Стругацкие «Град обреченный».
Дождь ритмично барабанил по стеклу. Я понял это, еще не открыв глаза. И тут же вскочил на кровати, окончательно просыпаясь. В мозгу щелкнуло: «Шипастый, здесь не бывает ни дождей, ни снега, ни прочих осадков».
Причина звука оказалась проста и незамысловата. Заключалась она в длинных стрекозиных или мушиных (я не энтомолог) крыльях, которые задевали оконное стекло. Принадлежали эти крылья субтильному юноше, обитающему по соседству. Именно сейчас он завис на высоте третьего этажа, одновременно глядя куда-то в сторону фасеточными глазами, и пытался добиться моего внимания.