Принцесса Атомбурга

В подвале пахнет металлическим опилками и сгоревшей проводкой. Я морской звездой раскидываю руки и ноги на свинцовом полу, подбрасываю дрона повыше, делаю селфи под хлопок вспышки. Хорошо! Дрожь от реактора массирует лопатки, металл приятно холодит тело. Расстегиваю верхние пуговицы на рубашке, выкладываю на декольте амулет Мары на тонкой цепочке, — стоп, снято! Целую маленький серебряный серп на удачу, загоняю дрона в гнездо на поясе, поправляю одежду — и на выход.

Когда-то Атомбург называли городом крыш. Может быть, потому что высоту его потрепанных временем домов было не так сложно покорить. Может быть, сверху, с этих скользких листов жести в потеках голубиного помета, и вправду открывался какой-то особенный вид. Но сейчас — я это знаю точно — даже если забраться на высотку генерал-губернатора, вид отвратителен: горизонт наглухо закрыт толстой стеной, опоясывающей город. И даже если подняться еще выше — туда, где дронов клюют злобные бакланы — смотреть не на что: унылое море отсюда и до ближайших гор.