Спасти за секунду

Дема! – звонкий девичий голос вырвал меня из прострации. Да уж, отрубиться во время футбольного матча, в центре поля?! Опять Ад в мозг влез, затормозил. Быстро оглянулся вокруг, взглянул на табло; счет 1:1, до конца матча 40 секунд. Ад вновь заверещал, требуя, чтобы я отдал пас Владу.

Ага, счас. Перед глазами уже стояли кадры, где, знаменитый в прошлом, футболист Дона Мара, начиная точно из такой же позиции, обведя всю команду противника, забил гол. Ну и пусть, что я тоже в центре поля, ну и пусть, что он Дон – а значит, был из благородных. Резкий разворот, прохожу между двумя противниками, следующий повелся на мой финт и остался не у дел справа. Проскальзываю с мячом между двумя защитниками, и … меня сбивает с ног вратарь. Не сумел полностью уклониться от его броска, успел зацепить за ногу. Да, все-таки я не Дон. Все напрасно. Время матча истекло. Но, нет – 11-тиметровый. Пока его не пробьем, матч не закончится. Влад взял мяч и направился на точку удара. Трибуны осуждающе зашумели. Он спохватился, нашел меня взглядом, положил мяч на отметку и великодушно предложил пробить. Но. Нет. Это было бы уж слишком. Не отдать пас маркизу, который был, хоть и немного, но в лучшей позиции, а потом еще и отобрать у него возможность забить гол. Чревато очень большими неприятностями. Преувеличенно морщась от боли, я указал Владу на свою, якобы травмированную ногу, и жестом отказался. Выражение ненависти на его лице исчезло, если бы я не так хорошо его знал, то даже решил бы, что он посочувствовал мне.