Турист из Копенгагена

«Сколько вокруг счастливых лиц, и сколько трупов. Я стою среди высоких сооружений из стекла и бетона, возведенных не нами. А вокруг, изящно переступая через умерщвлённые тела, бродят молодые и приторно-красивые люди в одинаковых былых одеждах. Их мертвецки-бледные лица озаряют улыбки, их сердца наполнены неподдельной радостью, в их глазах отражаются пушистые облака и мёртвые люди, хаотично-разбросанные на влажном, тёмно-сером асфальте. Нисколько не огорчает счастливых людей эта жуткая картина, они с глубочайшим интересом рассматривают столь вожделенное тёмно-голубое небо, разноцветные здания с большими окнами и фигурной лепниной. Они все счастливы и им плевать, что исчезла целая самобытная цивилизация. Их не интересует, была ли у погибших душа, жила ли в этой душе неудержимая любовь, или всепоглощающая ненависть. Плевать. Этим бездушным людям было на всё плевать. От их холодного безразличия хочется кричать, от выражения их довольных лиц бросает в дрожь и что-то сильно сжимается внутри. Но я молчу и просто пишу. Пишу свое последнее сообщение, уже несуществующему адресату. Не знаю, зачем я это делаю теперь. Наверное, у меня родилась душа. Пускай это сообщение летит ввысь, в бесконечную, ледяную пустоту. Пускай кричит каждой звезде, каждой планете о произошедшем здесь. Пускай его совершенно случайно, когда-нибудь, прочтут другие. И никогда, никогда не сделают того, что сделал я…»