Запах дымных костров
На свете есть тысячи профессий, и вот среди этих тысяч есть одна, которой невозможно изменить. Едва ступив на геологическую тропу, начинаешь понимать, что палатки, о которых поётся в песнях, бывают мокрыми, а рюкзаки, набитые образцами, – безумно тяжёлыми. Жужжащая от гнуса тайга бывает не такой уж и красивой, и тропа, по которой поднимаешься на перевал, узкой и каменистой. Но потом, в лагере, вытянув к костру натруженные ноги, ты твёрдо знаешь, что выбрал самую лучшую профессию из всех, и сколько бы испытаний ни было впереди, их нужно будет обязательно преодолеть.
Тропинка в никуда плеядой томных дней
На горизонте миражом дрожит.
И снова белый снег над памятью моей
Колючими снежинками кружит.
Заснеженный кордон зимою упоён,
Торосами расписана река.
Там старый вездеход, как добрый почтальон
Нам письма привозил издалека.
У каждого в судьбе горит своя звезда,
Свой трудный перевал и свой редут.
И не было нужней тех писем никогда,
Поскольку понимали, что нас ждут.
Профессию свою безвыходно любя,
Так трудно непохожее принять.
Ведь в каждый образец вложили мы себя
И труд, который многим не понять.