Бифуркатор - страница 29

— Так. Ладно. Смотри, я пишу, а ты потом корректируешь, — Стёпка хрустнул пальцами и завис над клавиатурой. Через секунду клавиши защёлкали, а по экрану побежали буквы. — 23-е июля. Андрей Бреус. Может быть объясните, почему десятилетний мальчик застрял в одном дне?

Стёпка задумался.

— Добавь фразу мы всё знаем! — строго приказал я.

— Хорошо. — Стёпка допечатал положенные слова и оценил взглядом.

— Нужно придумать подпись, — я чешу подбородок.

Комнату опять сковывает тишина, и потом друг произносит:

— Только что-то не палевное. Что-то лёгкое, что-то такое отрешённое.

Я улыбаюсь.

— Пиши: Альберт Вескер.

— Это кто? — хмурится Стёпка.

— Погугли потом. Тебе понравится.

— Ладно. Пишу: Альберт Вескер и Ко.

Стёпка приляпывает надпись и зависает над мышкой. Монитор отражается в стёклах очков, а друг так и не нажимает кнопку.

— Страшно? — хмурюсь я.

— Да, — признаётся тот.

— Боишься, что твоя теория окажется неверной?

Стёпка задумчиво усмехается.

— Боюсь, что моя теория окажется верной. Ты даже не представляешь, что будет читать наше письмо. Какие грани прячутся по ту сторону адреса.

После таких пафосных слов и мне становится страшно.

— Ну не отправляй, если боишься. По сути, мы же…

Я не успеваю договорить, как Стёпка кликает кнопкой мыши, и письмо уходит.

— Что сделано, то сделано, — говорит он.

После совершения немного пугающего обряда, Стёпка должен был взяться за уборку дома. Отец работал, Серый куда-то уехал. По словам друга, старший справляется с потерей матери как может, он тоже сейчас пребывает в периоде строительства новой жизни, и теперь старается больше времени проводить с друзьями.

Я поначалу вызвался помочь Стёпке, но тот качает головой и ведёт меня домой.

— Сначала ты кое-что проверишь, а потом, если хочешь, можешь зайти и помочь, я не против.

Возле столба с будкой у моего дома Стёпка останавливается и смотрит наверх. Мне чуточку страшно, я слышу как жужжат провода, за этим жутким звуком прячется смерть.

— Я даже не представляю, — задумчиво хмурится Стёпка. — Есть ли здесь какие-то кабельные провода? Думаю, тут только высоковольтные.

— Ты собираешься туда лезть? — шепчу я. — Ты с ума сошёл. Нас же испепелит до того, как мы дотронемся.

— Да не. Я не хочу туда лезть. Просто мыслишки, — Стёпка молчит. — К тому же, что бы он туда не впаял, оно уже не здесь.

— Они его вытащили?

— Вряд ли. Скорее, оно осталось в двадцать третьем июле, — Стёпка вздыхает и будто выходит из гипноза. Смотрит на мой дом. — Короче, если ты и правда в последний раз ел яичницу двадцать третьего числа, то проверь яйца из холодильника. Одно должно оказаться протухшим.

Мурашки догадки рассыпаются по спине, рот приоткрывается от озарения, а Стёпка усмехается, подмигивает, щёлкает пальцами и удаляется восвояси домой. Я с гулко бьющимся сердцем спешу к крыльцу. На моём внутреннем мире тикает бомба, если она и взорвётся, то уже через несколько секунд.

Под ошалелый взгляд сонной мамы подбегаю к холодильнику.

— Артёмка, ты, наверное, кушать хочешь, — говорит она, но я её не слушаю и достаю шесть оставшихся яиц. — Я бы не посоветовала тебе их есть. Они уже почти месяц там лежат. Давай я свежие куплю или что-нибудь приготовлю.

Мама словно призрак шаркает мелкими шажками к столу.

— Нас всех вывела из равновесия… то, что случилось с Андрюшкой.

Я устанавливаю перед собой тарелку, но хорошо слышу слова мамы. Она хотела сказать смерть. Смерть Андрюшки. Кто знает, мелкий ещё может быть жив. Пусть он в недоступном месте, точнее — в недоступном времени, но ЖИВ!

Бью первое яйцо. Нюхаю. Оно нормальное. Выливаю его в раковину. Второе. Третье. Четвёртое и да… Вот оно. Тот, кто хоть раз разбивал тухлое яйцо, знают это жуткое амбре, перебивающее ароматы всех сортиров мира. А если оно попадает на пальцы, то сколько не мыль порошками, вонь будто забирается под ногти, в самые дальние уголки, и ещё несколько дней лезет в нос.

Прикрывая рукавом нос, я оглядываюсь на маму.

— Тухлое, да? — морщится она, а на лице как бы написано: мне плевать вообще.

Я киваю.

— Ну я же говорила, — жмёт плечами она. — Этим яйцам уже много дней… фу… — теперь вонь доносится и до неё. — Открой окно, Артём, брось ты эти яйца.