Биоплетение - страница 9
— Глаза… Так она мне больше нравится. Глазастых вокруг — вон сколько… и потом, это скучно.
— Ты просто боишься. Боишься, что она примет его даже таким.
— Да, боюсь! Но ты разве поймешь меня? Самец… Ты же только о постели думаешь. Как и любой кобель в этой проклятущей вселенной!.. Но скажи мне… знаешь ли ты, что такое любить безответно???
— Знаю…
Конечно знаю, Тандори…
…Меня занесло на окраину галактики. Неважно, за коим чертом. Может, просто за приключениями. Убогая планетка, серая. Скучная. Однообразные женщины. Пресное пойло.
Точное отражение моей судьбы.
Что происходит с этим миром? В нем же были цвета, я помню! И вкус был. И звуки. И чувства. Куда все ушло?
Почему мои лучеметы, привычно обучающие хамов вежливости, стреляют без отдачи? Раньше каждый выстрел наполнял меня ощущением могущества. Теперь даже оно исчезло.
Вспомнил о делах.
Напрасно.
Поставщик пропил обещанный мне товар. Заявился ко мне, умоляя простить долг. Плакал. Кого он провести хотел? Достаточно понюхать настойку кудина, и слезы польются сами. Мне это известно. А вот он забыл, что «эликсир плаксивости» оставляет пятна на вещах. Особенно на таких, как белоснежный шелковый платочек с бисером из настоящего изумруда. Тот самый платочек, который этот негодяй прикладывал к глазкам, когда ему казалось, что мое сердце вот-вот размокнет от его слез. Он жалостивил меня рассказами о несчастных детишках и бедной жене. А его девицы устали ждать в шикарной машине и разгуливали перед кораблем, соблазняя моих охранников оголенностями.
Ненавижу, когда мне лгут. Мой лучевик — тоже.
Отправил мерзавца в криозоль.
Нет, я уже не поставляю Великой Тандори контейнеры с телами. Просто привычка…
Значит, к черту дела. Забыть о сделках, товарах и клиентах. Совсем забыть. Или хотя бы на время.
Развлекаться!
Немедленно!
Что бы ни таило в себе это слово!
Хочу буйства и неистовых эмоций. Хочу ощутить себя живым. Вернись, мир, вернись!
И сумасшедший круговорот одинаково несчастных в своей убогости лиц затягивает меня, уносит, кружит. И в дыму, вине и приторных объятиях женщин я нахожу забвение. И умирают дни. И очертания времени истончаются…
И я знаю, что найду счастье, где бы оно ни скрывалось. В сточных канавах, на пирах изобилия, между ног вшивой шлюхи или в гоночном авто, летящем над тонким лезвием дороги.
Или в грязном переулке.
Таком, как этот.
Он внезапно вынырнул из круговерти и замер вокруг меня исковерканными останками неведомого града. И разве важно, куда я шел и как здесь оказался, если я получил желанное соприкосновение с миром. Сцепление с ним каждым неведомым мне доныне оттенком боли.
Неужели, чтобы снова чувствовать, мне нужны были всего лишь три вещи.
Я.
Вонючий мусорник среди руин.
И
растерзанный
труп
Ахайро.
Безмолвные, беззащитные кусочки плоти.
Совсем свежая смерть, не больше, чем час прошел. В этом я разбираюсь. Сколько раз мне приходилось видеть такое? И почему я не пришел сюда раньше?..
…Я собирал тело Ахайро. Снова. Как когда-то. Только на этот раз все детали были рядом, не разделенные миллионами километров космической пустоты. Тонкие ручки. Пальчики. Я нашел их все, хотя это было непросто. Я ползал на коленях среди мусора и луж, не замечая, как моя одежда превращается в лохмотья.
Мои недавние собутыльники решили, что я рехнулся. Ну и черт с ними…
Отстреленная нога спичечного человечка никак не желала находиться. А недавний собутыльник все пытался меня оттащить. И, кривясь от омерзения, пинал труп несчастного Ахайро.
Я не выдержал, утопил кулак в необъятном аристократическом животе. Где-то там, под слоями жира оно — солнечное сплетение. Как у каждого из нас. Недавний собутыльник зашелся криком. Он призывал на мою голову все напасти, какие можно сыскать в галактике.
И струны внутри меня не выдерживали. Рвались.
Проклятый пузырь, обтянутый золотым бархатом. Сколько можно голосить? В криозоль его. И этих, бегущих ему на помощь — тоже в криозоль. И вон тех стражей порядка. Где они раньше были?
А вы, ротозеи, что стоите там? Идите сюда, смотрите, сколько трупов! Свеженьких, аккуратных. Желаете присоединиться? Жаль, на всех места не хватит…