Янтарь... Где-то я слышала легенду о происхождении янтаря. Золотистый дворец на дне моря. Эгле, королева ужей... По-моему, я даже хотела написать такую картину — я словно вижу ее: стальные волны, золотые волосы Эгле... Должно быть, я начала думать вслух, потому что молодой человек откликнулся:
— У меня есть с собой кусок янтаря... Я нашел его на берегу пару лет назад. Возьмите, будет вам наглядный материал для картины...
Парень неловко, одной рукой, открыл портфель и достал желтый камушек размером с каштан.
Господи, ну почему этот молодой человек так мне знаком? И этот синяк на его правой скуле... Э, да у него и губы как будто разбиты, и нос... А эти параллельные царапины...
— Вы, наверное, в аварию попали?
Спросила — и сама поняла, что нет, появилось туманное воспоминание: черноволосое чудовище бьет человека по лицу когтями... Звон разбитого стекла... Янтарь казался в ладони таким теплым — действительно, кусок солнца...
— Мартин!
Он зажмурил глаза и потряс головой:
— Я догадывался, что мы были знакомы... Вот только не припомню, когда... Что-то случилось с памятью после несчастного случая...
— Мартин! А что с отцом Петером?
— У него все хорошо, спасибо, — ответил Мартин и вдруг, уронив портфель, схватил меня за плечо здоровой рукой, приблизил к себе и стал жадно всматриваться в мое лицо: — Вика!.. Ты все еще носишь свою тяжелую сумочку?
И дотронулся до своего разбитого носа.
Я с облегчением рассмеялась:
— И всегда могу дать ею по физиономии любому нахалу!
Мои коробки мокли в снегу рядом со стареньким Мартиновым портфелем. Вокруг суетились люди. Подходил поезд. Но мы этого не видели.
С белорусского.
Перевод автора.