Это всё Она - страница 17

Почему?

Почему не получилось?

Забыть и забыться. Вернуть свою прежнюю спокойную жизнь. Ни о чем не мечтать. Ничего не хотеть. Ценить то, что есть. И больше не ждать тебя.

Вот, что я загадала в полночь.

Сбылось. Кажется, сбылось. И сейчас я в этом признаюсь тебе.

Давай поставим точку.

Давай? Пожалуйста.

Я устала от многоточий…

«Привет. Как дела? Я скучал. Люблю тебя».

И блюз на репите… Современный, с язвительными фразочками: «Baby if you fucking want it you never fucking own it».

Спасибо за напоминание, я в курсе. А чего хотела?

Да черт его знает. Одно ясно — больше не смогу. Сломаюсь. Я и так уже ломаная. Всеми линиями.

Не тебе любить меня, и не мне — тебя. Не в этой жизни, ни в какой-либо другой. Вариаций — бесконечное множество, исход — один.

В тишине, в полном молчании, по истечении срока годности, за ненадобностью и отсутствием необходимости легко принять истину: можно быть уникальной и особенной. Только… для самой себя.

Можно быть фантастической, волшебной, потрясающе яркой, как самая мощная лампочка. Можно. Вспыхнуть и перегореть. И стать той, кто ты есть: обычной, с неприметным лицом из миллиона таких же безликих, измотанной страхами и сомнениями, неуверенно, в растерянности озирающейся по сторонам. В поисках хоть какого-нибудь ориентира. И не находить его.

Иллюзии мешают жить, но они же иногда спасают. Тогда мне, как воздух, нужно было это сладкое заблуждение, сейчас… и сейчас нужно, только подарить его некому.

Хочется ли мне вернуться назад и забрать все те слова, что я тебе говорила? Нет. Оставь их себе. Вряд ли пригодятся, но, может, когда-нибудь вспомнятся и вызовут снисходительную улыбку. Наверное, этого достаточно. Я была смешной и снова наивной в своем заблуждении, но это не так уж и плохо. Быть смешной… Не худший удел.

Плохо, что смеюсь я опять одна. И сама над собой. Над тем, чего не было.

Горькое одиночество в толпе людей. Бессмысленный поиск родственной души, что откликнется. Бесконечное ожидание на паузе. Того, кто скажет: «А давай?»

Давай.

Мне так сложно. Мне так нужна опора. Мне так нужна мечта. Без осуществления. Не надо воплощать ее в реальность. Лишнее. Достаточно знать, просто знать, что есть ты. Где-то. На недосягаемом, слава богу, расстоянии. Уставший. Замотанный. И тоже ждущий…

…скромного маленького чуда. Радости, что можно разделить втайне на двоих.

Но тебя нет. Я тебя придумала. Как придумывала раньше. И сколько той фантазии есть в запасе? Хватит ли еще на десяток иллюзий? Не знаю. Вероятно, эта была последней.

А я просто… просто хотела пригласить тебя в свой мир. Показать, что между привычными измерениями есть еще одно — мной лично изобретенное, где возможно всё. Где нет рамок, запретов, ограничений, барьеров, где можно стать кем угодно и творить… творить свою собственную историю.

Увы.

Проиграла?

Да.

А в песне Деннис Ллойд умоляет: «Baby, come back to me».

Некуда возвращаться, милый. Надеюсь, та, которой ты посвятил эти слова, нашла путь назад.

А мой удел — дымить на кухне над чашкой с остывшим чаем, смотреть на привычный пейзаж за окном и пытаться ответить на вопрос: «Где ты?» И… есть ли ты.

Stay by my side.

Мне плохо. Как же мне плохо. Не спасают седативные, обезболивающие, снотворное. И не спасут. Только на краткий миг вырубят. Потому что это боль не лечится лекарствами.

Я в ловушке.

Это как безответно стучать в каждую дверь. Это как заплутать в лабиринте. Это как утонуть на мели. Это как заблудиться в трех соснах. Это как плыть без маяка. Это как застрять в нескончаемом кошмаре. Это как…

…выпить рюмку водки, поморщиться и по-честному признаться: «Моя жизнь — дерьмо. Потому что нет цели. Потому что не знаю, кто я. Потому что той, кем могла бы стать, я не стала».

Господи, да выключите уже кто-нибудь этот чертов блюз!

…………………………………………………………..

Она покрутила в руках плотный, острый шип. Пожалуй, этот был самым болезненным. Отбросила его в сторону. В компанию к еще таким же, разной степени ядовитости. Аккуратно вытерла руки, сбрызнула их обеззараживающей жидкостью. Взяла иголку с ниткой…

…и вернулась к ремонту.

Стежки ложились неровно, да и нитка оказалась грубоватой, но стоило признать — в рукоделии она никогда не была сильна. Поэтому штопала уж как получалось. Криво-косо, но накрепко.