Горы слагаются из песчинок - страница 22

— Петер, — спрашивает он решительно, — что с тобой происходит?

— Со мной? — в замешательстве переспрашивает Подросток. — Ничего особенного.

Мужчина глядит на него упрямо, почти назойливо.

— Конечно, я не имею права… ни малейшего права тебя расспрашивать. Это верно, — говорит он, не сводя глаз с Подростка.

— Дело вовсе не в этом, — поспешно бормочет тот. — То есть… ну, это неважно, — заканчивает он с невольной горечью.

— Тем лучше, — вздыхает мужчина. — Так что же? Тебя невзлюбил кто-нибудь из взрослых?

— Да нет, я даже с Шефом сумел поладить, — с излишней горячностью возражает Подросток.

— С Мачаи?

Подросток ошеломлен. Так дядя Дюрка знает его?

— Ну да! — подтверждает он с гордостью. — С ним.

— Говорят, он гроза мастерской? Наслышан я о его делишках.

— Да где там, — натянуто ухмыляется Подросток. — В дела мастерской он особенно не суется. Рабочим плевать на него.

— Рабочим. А вам?

— Ну… — Он нехотя пожимает плечами. — Нам дает иногда прикурить. В зависимости от настроения.

— Так это он не дает вам житья?

— Допустим. — Подросток неожиданно для себя с облегчением вздыхает: — Но ко мне он не очень-то придирается, не то что к другим.

— Только задания приходится переделывать.

— Это не страшно. Всем приходится переделывать, не мне одному… всем одинаково, без исключений. Так что это еще не самое худшее.

— Понятно… Может, с другими взрослыми не поладил?

— Ну что вы! — решительно протестует Подросток. — Они очень хорошие. Не такие, конечно, как Отец или вы, дядя Дюрка… или другой кто из старых знакомых. Я имею в виду — не тот стиль. Но разговоры и взгляды такие же. Говорят о семье, о работе, ну, естественно, о политике. О чем еще людям говорить, — по-взрослому разводит он руками.

Но дядя Дюрка не отступает. От глаз его никуда не скрыться, так и сверлит ими Подростка. Что-то он заподозрил. Не нравится ему что-то. Наверное, разговаривал с кем-то из мастерской. С кем, интересно?

— Может… подшучивают над тобой, измываются? — осторожно интересуется он.

Так вот оно что. Подросток насупился.

— Над кем поначалу не издеваются? — говорит он тихо. — Но это недолго. Не успеет человек привыкнуть, как о нем уже забывают. За другого берутся… придумывают что-нибудь новенькое.

Мужчина снова разглядывает рисунок салфетки, только голос выдает его напряженную сосредоточенность.

— Странно, что у тебя нет друзей. Или… не хочешь приводить их сюда?

— Нет у меня друзей, — еле слышно бормочет Подросток. Собственные слова напоминают ему жужжание испуганного насекомого.

Мужчина, сцепив руки замком, тщательно изучает их. И медленно, чуть заметно покачивает головой.

— Ты сам не хочешь ни с кем дружить? — спрашивает он совсем тихо.

— Не знаю, — отвечает Подросток. — Не знаю.

Дядя Дюрка окидывает его молчаливым взглядом и переводит глаза на салфетку.

— Ничего, образуется, — утешительно говорит он. — Как-нибудь образуется. Главное — не поддаваться панике. Конечно, ты им кажешься посторонним, не их поля ягодой. Ничего, привыкнут. У нас… что бы ни говорили… хватает еще предрассудков… Думаешь, мать из возвышенных побуждений так беспокоилась за тебя?.. Нет, она просто знает по опыту, и от этого никуда не денешься, что человек все еще ценится главным образом по занимаемому положению, а положение нынче зависит от диплома. Как в старину от дворянской грамоты, даже более того. По диплому дают тебе должность, а по должности — письменный стол, и, уж как бы ты плохо ни работал, его у тебя никто не отнимет. В худшем случае — получишь другой. Да, пока это так. Твоя мать, да и все наше поколение на этом выросли, это видели в жизни. И если теперь что-то меняется, то очень медленно. Невероятно медленно, Петер. Вот они и чураются тебя. Из-за отца, из-за матери, их положения. Конечно, не потому, что ты более обеспечен, чем они. Твои товарищи, может, живут не хуже. Вовсе не потому, ты понял меня?

— Понял, но… — Он осекся.

— Что такое? Подростка что-то смущает.

— Дело не только в этом. Все гораздо… В общем, дело в другом. Совсем в другом.

— В чем же?

— Эти трое… — Подросток опять умолкает.

— Их трое?

— Да, трое. Они какие-то… чужие. Или кто их знает! — вдруг злобно выкрикивает он.