Клоун, или Подарок на день рождения [СИ] - страница 7

Именно она, насмехаясь, привлекает внимание Беллы к брошенной на землю ткани. Почти возле самого фонаря. Так, что виден и цвет, и фасон. Фасон?.. Да это же плащ! Черный, мокрый, с высоким воротником и двумя пуговицами с сиреневыми нитками… сегодня она его уже видела. Точно видела. Может поклясться.

Но разве?..

— Эдвард? — неосмотрительный шаг. Глупый шаг. Отчаянный. Но то ли сумасшествие, то ли любопытство, к нему все же приводят. А может, жертва всегда подсознательно идет к хищнику? Закон Природы?

Мужчина в тени не шевелится. Молчит. Но Белле кажется, что сдавленно кивает при звуке своего имени. Безнадежно кивает.

Липкий страх на секунду отпускает. И секунды ей вполне хватает, чтобы подойти к самому фонарю. Чтобы выдать себя. Показать, что здесь. Одна. Ночью. Мама бы при подобном раскладе потеряла бы сознание.

— Эдвард…

— Т-с-с, — почти сразу же грядет расплата за такую смелость. Что-то темное и блестящее, что-то тяжелое и металлическое появляется перед глазами. Выступает из тени.

У Беллы перехватывает дыхание сразу же, как только под луной и светом фонаря прорисовывается пистолет. Обычный, даже банальный. Как голливудский реквизит. Кажется, что никакой опасности не представляет. Но вместе с тем прекрасно ясно, что это мнение ошибочно.

— Лучше не иди сюда… — тихо наставляет Эдвард не опуская руки — это правда он.

— Ты выстрелишь в меня? — её голос дрожит, что очень плохо.

— Нет, — ответ ровный, но как будто бы вынужденный, смиренный. А может, это все адреналин? Он искажает тон мужчины?

— Тогда чего мне бояться? — сглотнув, как можно спокойнее интересуется Белла. Опасается лишний раз пошевелиться, чтобы его решение не изменилось.

— Много чего. Иди домой.

Отпускает? Прямо так, без задней мысли? Или она развернется, а он спустит курок? Но не должен же!

— Домой?..

— Да. Домой. Только живее, — шипит, злится. Не нужно злиться. Не надо.

Белла разворачивается, не тратя драгоценные секунды на то, чтобы надеть туфли. Идет. Медленно, боязно, но идет. Ожидает выстрела — но не получает. До ужаса напуганное подсознание ликует. Правду говорил — отпускает.

— Я не думал, что это так сложно…

Шепот. Едва различимый шепот, надломленный. Впитавший в себя столько боли, сколько никакая иная фраза вместить не сможет. До дрожи пробирающий. До слез. Слышать не должна была — но услышала. То ли намерено, то ли случайно.

Девушка останавливается. Сама, как по команде. Поворачивает голову, вглядываясь в темноту.

— Что сложно? — звучит вопрос.

— Покончить со всем этим, — раздается ответ.

По телу словно пропускают электрические разряды. Больно уже везде. Страшно уже везде. А земля словно бы из под ног уходит от такого заявления. Пистолет чтобы… застрелиться?

— Зачем?.. — недоуменно, даже отчаянно, спрашивает она. Делает шаг обратно. Маленький шаг, незаметный. Но явный.

— Для всего нужна причина, да? — усмехается. Натянуто, скорбно усмехается. Уже не думает. Уже знает, что будет делать.

— Для этого — да.

— А их много. Выбирать одну слишком долго и глупо.

Белла сглатывает. Делает ещё шаг навстречу. Обратно.

— И никто не пытался уговорить тебя этого не делать?

— А кто-то должен? — улыбка. Дьявольская улыбка. Страшная. А самое главное, что искренняя.

— Та, из-за кого ты…

— Самое распространенное мнение, — он хмыкает, скрежетнув зубами, — что суицид совершается из-за женщин, да?

— Это логично… — ещё два шага. Уже о фонаря. Уже куда ближе.

— Это глупо, — отрезает Эдвард, качнув головой. Замечает, что она рядом. Сглатывает. Он сидит на небольшом пеньке возле одной из дорожек. Слева и справа — высокая трава. Темные волосы любителя латте высохли и теперь взлохмачены. Яблочные глаза широко распахнуты, горят. А кожа совсем белая. Ни один грим на такое не способен. Пистолет по-прежнему в руках. Длинные пальцы крепко сжимают его рукоять.

Ещё десять секунд — и дуло ложится на его висок. Упирается холодным черным ободком. Готовится к первой и единственной попытке — последней — попасть в цель.

Мужчина прикрывает глаза. Шипит, выдыхая:

— Не терпится увидеть мои мозги на соседнем дереве?

— Их не обязательно туда посылать.