Лес - страница 8

Мрак и Ван­дал под­хва­тыва­ют под ру­ки Слэ­ера. Во­рона тол­ка­ет Ма­рину в спи­ну, зас­тавляя ид­ти впе­ред. Под кон­во­ем Ма­рина идет по нап­равле­нию к по­ляне, не пред­при­нимая боль­ше по­пыток к бегс­тву. Лес да­вал ей шанс дваж­ды, и дважды она его упус­ти­ла. Сле­дова­ло бить на­вер­ня­ка, со всей силы, ос­трым кра­ем в ви­сок, дро­бя кос­ти че­репа и дос­ти­гая моз­га. Но она не смог­ла, не спра­вилась. Что­ бы ни про­ис­хо­дило, Ма­рина ос­та­ет­ся мяг­кой, как хлеб­ный мя­киш. Она выб­ра­сыва­ет ка­мень в кус­ты, по­тому что он боль­ше не ну­жен.

— Те­бе не сле­дова­ло убе­гать, — го­ворит за её спи­ной Чар­ли. — Я уди­вил­ся, ког­да ты ме­ня уда­рила. Впро­чем, так да­же ин­те­рес­нее. Ис­тинное удов­летво­рение при­носит толь­ко то, что дос­ти­га­ет­ся с трудом.

Ма­рина не от­ве­ча­ет. Не спра­шива­ет о сво­ей судь­бе. Она хро­ма­ет по выс­ве­чен­ной фо­нари­ками по­лосе, по­вину­ясь гру­бым тыч­кам в спи­ну. По­зади приходит в себя Слэ­ер. Он ма­терит­ся и стонет, все под­бадри­ва­ют его и смеются, как доб­рые при­яте­ли. Пока Марина идет обратно к поляне, повторяя свой путь бегства в обратном порядке, она окон­ча­тель­но те­ря­ет связь с ре­аль­нос­тью. За­быва­ет прош­лое и бу­дущее. Она — это тот крат­кий миг нас­то­яще­го здесь и сей­час. Она — это по­ток, ко­торый её во­лочит из мгно­вения в мгно­вение. Она — это тол­чок в спи­ну и да­лёкая но­ющая боль в ко­лене. Ма­рина идёт по тун­не­лю и ви­дит толь­ко уз­кую по­лосу жел­товато­го све­та, по ко­торой сту­па­ет.

— Иди! — пи­ха­ет ее Во­рона. Ма­рина пос­лушно вы­ходит на за­литую лун­ным све­том по­ляну и ос­та­нав­ли­ва­ет­ся. Чер­ное пят­но на­поми­на­ет ей о кос­тре, ко­торый тут не­дав­но го­рел, о кри­ках, о брать­ях, сёс­трах, Чар­ли, о бегс­тве в лес, но всё это ка­жет­ся та­ким да­лёким, слов­но про­ис­хо­дило ты­сячу лет на­зад и не с ней. Да­же те, кто ок­ру­жил её сей­час со всех сто­рон, те, кто смот­рит на нее выжидая, да­же сам Чар­ли — ка­жут­ся чем-то смут­ным и не­сущес­твен­ным.

Марина чувствует, что внут­ри неё что-то зас­тря­ло, что-то, что не да­ет вдох­нуть пол­ной грудью и по­нять, что про­ис­хо­дит. Будто ка­кой-то ко­мок ры­дания, ис­те­рики и стра­ха зас­трял в пи­щево­де, как ку­сочек пи­щи. Марина ог­ля­дыва­ет­ся по сто­ронам, пы­та­ет­ся по­чувс­тво­вать свое те­ло, боль — фи­зичес­кую и ду­шев­ную — всё это есть, но кажется чу­жим. Словно она смот­рит на саму се­бя, на дру­гих и ок­ру­жа­ющий тём­ный лес сквозь тус­клое стек­ло. Собственное тело ей чуж­до, как и мыс­ли, и чувс­тва, и всё то, что она счи­тала со­бой все­го нес­коль­ко ми­нут на­зад. Она кажется себе призраком, занявшим чужое неудобное тело в очень непоходящий момент.

— По-моему, она дви­нулась, — ти­хо про­из­но­сит Фэйт.

— Мол­чи, — бро­са­ет ей Чар­ли и де­ла­ет шаг к Ма­рине.

Он об­ни­ма­ет и при­жима­ет её к се­бе. Он гла­дит её по спи­не, уби­ра­ет вскло­кочен­ные во­лосы за ухо, нак­ло­ня­ет­ся и ти­хо что-то шеп­чет. Ма­рина не по­нима­ет, но сло­ва ос­та­ют­ся внут­ри нее. Она де­ревян­ная и не­подат­ли­вая. На ли­це буй­ство кра­сок: сма­зан­ная губ­ная по­мада, по­тек­шая тушь и грязь. Чар­ли це­лу­ет её гу­бы и ску­лы, гла­дит по пле­чам, по спу­тан­ным во­лосам, по спи­не. Креп­ко при­жима­ет к се­бе и шеп­чет, шеп­чет, шеп­чет. Теп­ло его те­ла, его неж­ность про­ника­ют сквозь ко­жу и за­пол­ня­ют грудь пуль­си­ру­ющей жгу­чей болью. Ма­рина от­пи­хива­ет Чарли от се­бя, ва­лит­ся на ко­лени и пы­та­ет­ся вдох­нуть, но изо рта рвёт­ся вопль. Боль не­выно­сима, слё­зы смы­ва­ют с ли­ца грязь, чер­ные струй­ки текут прямо в рас­кры­тый рот. Чар­ли опус­ка­ет­ся пе­ред ней на ко­лени и тя­нет к ней ру­ки, что­бы об­нять, но Ма­рина от­талки­ва­ет его, ко­лотит ку­лака­ми и кри­чит.

Братья и сес­тры Чар­ли смот­рят. Один за другим щёлкают фонарики, и поляна погружается в темноту. Кто-то сто­ит, кто-то садится на тра­ву, Слэер возится с футболкой, стягивая ее через голову, но все они смотрят на Чар­ли и бь­ющуюся в ис­те­рике Ма­рину. Они пы­та­ют­ся прочитать по лицу Чар­ли, понять по его дей­стви­ям, что им де­лать дальше, но ему сей­час не до них. У ко­го-то, воз­можно, про­сыпа­ет­ся жа­лость к ры­да­ющей, слом­ленной дев­чонке, но раз­дра­жение и рев­ность силь­нее. Ког­да Ма­рина за­тиха­ет, Фэйт спра­шива­ет: