Лес - страница 9

— Раз­ве мы не дол­жны при­нес­ти её в жер­тву? Или что-то ти­па то­го? — ее голос звучит слишком громко, слишком вызывающе.

— Ко­му? — Чар­ли под­ни­ма­ет на нее гла­за, в них — ус­мешка. — Ко­му ты хо­чешь при­нес­ти жер­тву, сес­тра?

— Ну, дь­яво­лу, на­вер­ное, — пред­по­лага­ет она, скры­вая сму­щение за смеш­ком.

— Ни­како­го дь­яво­ла не су­щес­тву­ет. Так же как и бо­га. Ни доб­ра, ни зла. Есть толь­ко че­ловек и его ил­лю­зии.

— Но ты го­ворил, что мы дол­жны убить её, — за­щища­ет­ся Фэйт, ог­ля­дыва­ет­ся, ищет под­дер­жку, но не на­ходит. Ник­то на нее не смот­рит, да­же Во­рона гля­дит се­бе под но­ги, де­лая вид, что её этот раз­го­вор не ка­са­ет­ся.

— Я го­ворил, что нуж­но ос­во­бодить­ся, а не при­думы­вать се­бе но­вых кро­вожад­ных бо­гов.

Чар­ли ук­ла­дыва­ет Ма­рину на зем­лю. Она ле­жит на бо­ку, по­доб­рав под се­бя но­ги. Гла­за её от­кры­ты, рес­ни­цы дро­жат, она смот­рит на свои сложенные перед носом паль­цы.

— Ты ска­зал, что мы дол­жны унич­то­жить Мать, — го­ворит Фэйт ти­хо и не­уве­рен­но. — Ты так ска­зал.

— Да, но не для ко­го-то дру­гого, а для се­бя. Вы дол­жны унич­то­жить её у се­бя в го­лове, — Чар­ли кри­во ус­ме­ха­ет­ся, гля­дя на сби­тых с тол­ку адеп­тов. — Она уже мер­тва для ми­ра. Раз­ве вы не ви­дите? Она уже сло­мала мир, сло­мала се­бя. Это вы всё ещё блуж­да­ете впоть­мах, прик­ры­ва­ясь стран­ны­ми иде­ями, вро­де жер­твоп­ри­ноше­ний дь­яво­лу.

На ли­цах — не­уве­рен­ные улыб­ки, об­легче­ние со смесью ра­зоча­рова­ния.

— Каж­дый из вас дол­жен прой­ти че­рез то же, что и она, тог­да вы всё пой­ме­те, — улыб­ки блекнут. — Слэ­ер, ты чуть не умер из-за нее, ты хо­чешь отом­стить?

Си­дящий на зем­ле Слэ­ер в ко­сухе на го­лое те­ло при­жима­ет к кро­вото­чащей ра­не свою ском­канную фут­болку. Он мол­чит, ис­подлобья гля­дя то на Чар­ли, то на Ма­рину. По­том по­жима­ет пле­чами.

— Мы не мо­жем дать ей уй­ти просто так. Что, ес­ли она по­жалу­ет­ся?

Эта мысль всем ка­жет­ся очень дель­ной и обос­но­ван­ной. Чар­ли смот­рит на каж­до­го и чи­та­ет при­говор для Ма­рины в каж­дом взгля­де. Его улыбка становится печальной.

Ма­рина ти­хо ше­велит­ся. Её ру­ка тя­нет­ся к нему, паль­цы хва­та­ют за шта­нину.

— Поз­воль им, Чар­ли, — го­ворит она. — Я хо­чу уме­реть. Да­вай же, я не про­тив. Эс­та­фета дол­жна пе­рей­ти к дру­гому.

— Да, и стрём­но как-то… — до­бав­ля­ет Слэ­ер, за­дум­чи­во гля­дя на Ма­рину, — ухо­дить прос­то так, пос­ле все­го. Что-то дол­жно про­изой­ти, я это чувс­твую. Ина­че всё впус­тую.

Никто не выражает согласия вслух, но в устремленных на Чарли взглядах плескается мрачное любопытство и нетерпение. После затянувшейся паузы он кивает.

— Хо­рошо. Я от­дам вам её. Она мне нравится, но… вам я позволю, — он лукавит, но об этом знает только Марина.

Ког­да го­лос Чарли за­мол­ка­ет, во­царя­ет­ся ти­шина. Те­перь каж­дый слы­шит шо­рохи ле­са, каж­дый слы­шит его та­инс­твен­ный ше­пот. Ма­рина зак­ры­ва­ет гла­за и пог­ру­жа­ет­ся в тём­ную без­дну внут­ри се­бя. «Про­щай, БОБ, — думает она, — про­щай, тем­ный, приз­рачный лес, про­щай, Сё­ма».

Ма­рина не ви­дит, как под­ни­ма­ется Вандал, ро­ет­ся в тес­ных кар­ма­нах джин­сов, дос­та­ет ко­рот­кий нож-ба­боч­ку и про­тяги­ва­ет его Чар­ли. Она не ви­дит, как пя­теро адеп­тов ок­ру­жа­ют её, но чувс­тву­ет, как вок­руг сгу­ща­ют­ся те­ни. Ма­рину раз­во­рачи­ва­ют и ук­ла­дыва­ют на спи­ну, зас­тавля­ют вы­тянуть ру­ки и но­ги. За­пястья сжи­ма­ют чьи-то паль­цы, на но­ги на­вали­ва­ет­ся что-то тя­желое. Кто-то за­бот­ли­во уби­ра­ет во­лосы с ее ли­ца, сма­хива­ет под­сох­­шую грязь. Это Чар­ли, Ма­рина уз­на­ет его прикосновения. Он нак­ло­ня­ет­ся и це­лу­ет её в гу­бы.

— Я люб­лю те­бя, — шеп­чет он. — Знаю, ты са­ма хо­чешь это­го, ина­че бы не стал…

Пять пар глаз смот­рят на не­го с не­тер­пе­ни­ем и тре­вогой, но Чар­ли ка­ча­ет го­ловой и улы­ба­ет­ся. Он про­тяги­ва­ет нож Слэ­еру, тот смот­рит, но не ре­ша­ет­ся его взять. Чар­ли про­тяги­ва­ет его каж­до­му по оче­реди, по­ка Во­рона не бе­рет его дро­жащей ру­кой. Она опус­ка­ет­ся на ко­лени пе­ред Ма­риной. Чар­ли от­хо­дит на па­ру ша­гов и смот­рит на них, сло­жив ру­ки на гру­ди. Мрак за­жима­ет рот Марины ла­донью и ки­ва­ет Во­роне. Та шум­но выдыхает, гля­дя на нож и на Ма­рину. Она ду­ма­ет, ку­да уда­рить. В сер­дце? Ей от­че­го-то ка­жет­ся, что там но­жу неп­ре­мен­но по­меша­ют рёб­ра, по­это­му она ре­ша­ет бить ту­да, где мяг­че — в жи­вот, там, где по ее мне­нию на­ходит­ся Ма­рини­на пе­чень. Во­рона об­хва­тыва­ет но­ж дву­мя ру­ками и, гром­ко вскрик­нув, уда­ря­ет им в жи­вот рас­прос­терто­го пе­ред ней те­ла. Нож вхо­дит лег­ко. Ма­рина мы­чит в сжи­ма­ющие ее рот паль­цы. Её те­ло тря­сет­ся, она пы­та­ет­ся выр­вать­ся, жмурится от боли. Во­рона сно­ва вонзает нож, но из-за хлы­нув­шей кро­ви ру­ко­ять сколь­зит в ее ру­ке. Она вскри­кива­ет, тя­нет по­резан­ную ла­донь в рот и от­хо­дит. Сле­ду­ющей нож бе­рет Фэйт.