Моя сводная ошибка - страница 8
— И что?
— А ты вовсю от меня защищаешься. Как тебя зовут?
— Допустим, Эля. А тебя?
— Допустим, Белый.
— Это не имя.
— Меня так друзья называют.
— Мы с тобой не друзья.
— Конечно, — подталкиваю ее к нашему столику. — Мы нечто большее. Присаживайся.
Она на удивление не спорит, может, и правда, устала. Просто садится, синим пристальным взглядом окидывает замолкнувших парней.
— Парни, это Эля, — двигаю соседний стул.
— Что будешь пить, Эля? — Андрюха лыбится, возит салфеткой по столу, наклоняется.
Провожу пальцем по горлу — не надо, а то сейчас как дыхнет на моего паучка чесноком.
И она в обморок упадет.
А у нас сегодня планы.
— Сыграем в бир-понг? — обнимаю Элю за плечи. Глазами провожаю официантку, рукой вспарываю огни светомузыки. — Вон там, видишь? Стол и шарики. Умеешь играть? В США популярная шутка. В переводе — «пиво-понг».
— Я знаю, — она смотрит в темный угол, как-то потерянно, настроение ее меня не устраивает.
Переглядываюсь с друзьями.
Парням тоже неловко, с девчонками мы либо танцуем, либо уезжаем, вот так вот за стол никого обычно не тянем, почему я вдруг исключение сделал — сам не знаю.
Трогаю ее косичку.
Она вздрагивает и поворачивается. Смотрим друг на друга, пытаюсь удержаться на глазах, но невольно на губы срываюсь, я бы сначала поцеловал, а потом хоть о вязании крестиком беседы вел.
Вздыхаю.
— Опиши себя тремя словами?
— Хорошая девочка, — говорит она, не задумываясь.
— Это два слова.
— Этого хватит.
Вот теперь смотрю в глаза. Хорошие девочки — не совсем моё, я к плохим привык. С ними проще.
Но не так интересно.
— А что случилось? Ночью в клубе, одна? — наклоняюсь ближе, чтобы не кричать, и так мне приятнее, дышать ее запахом, сладко.
— Я не одна.
— У тебя парень.
— Точно.
— Врать не надоело?
— Нет.
Улыбаюсь. Она тоже.
— Эля! — гаркает знакомый голос за нашими спинами, и я закипаю.
Какого черта?
Одновременно с ней оборачиваемся. И смотрим на рефери.
Ну что за.
Он без очков. В руке стопка, явно не первая. Пришел отбивать девушку, точно. И мне, похоже, сейчас пригодятся тринадцать правил барной драки от Джеймса Порко.
Глава 6
Эля
— Предположим, не Эля.
Поднимаюсь первой, вздыхаю. Этот концерт от Олега порядком надоедает. Я ему ничего не обещала, под венец вместе не шли. Пару коктейлей за его счёт и смех над тупыми шутками — мой максимум для него.
А он сам что-то решил, предположил.
Его ошибка.
Ещё и меня вернуть пытаться.
У меня был парень, хватит пока. Ещё с прошлыми отношениями не разобралась, тут уже другие нарисовались. Этот Белый, до чего же странное имечко, наглый с налётом таким, приятным. Ему идёт, и улыбочка эта тоже наглая.
Олег же… Олег. С очками на пол лица, чувством собственной важности. И Белому чем-то угрожал. Власть — единственное, чем мог пригрозить. Жалко, не впечатляет.
— Эля, поднимайся, пошли.
Олег говорит отрывисто, явно выпил намного больше друзей Белого. А те уже тоже поднимаются. Все разом, рассматривают и меня, и Олега. А после останавливаются на самом Белом. Словно спрашивая, что дальше делать. Аки негласный лидер.
Он становится передо мной, закрывает. Ещё один решатель нашелся. Напыжились все, как бойцы. Не кружат вокруг стала и то хорошо.
— Ты у меня девушку увёл.
У меня от этой наглости горло сжимает. Не знаю, то ли мне смеяться, то ли у виска покрутить. Девушку. У него.
Меня.
Это такой же бред, если бы я сейчас оттаскала за волосы какую-то девочку, которая с Белым заговорила.
— Увела твоя сестра, — отрезаю, пока мой татуированный незнакомец оборачивается. — Моего парня. Поэтому разбирайся с ней. А мы идём играть в бир-понг. С собой не приглашаем.
Хватаю Белого за ладонь, горячую и сухую. Парень с трудом поддаётся, явно желая продолжить диалог с Олегом. На другом языке.
Я вообще не должна быть здесь. Надо было купить вина, завалиться в кровать и проплакать до утра. Плакать не хотелось, ни тогда, ни сейчас. Просто было гадко. И грустно.
Столько времени вместе, а Саша их в унитаз спустил. Просто так, без особой причины. Я, блин, от отца к нему съехала. А он…