Осколки - страница 25
Я просыпаюсь со звонком,
Вхожу во чрево магазина,
А в нём поток, и я плыву,
Звоню с моста по телефону…
Прислушиваясь, наяву,
К будильника диапазону.
Ночь истекла. Пора вставать.
Но сон, как будто кинолента,
А сквозь него – ковёр, кровать…,
Синхронной странностью момента,
Где сон и явь, как рукава,
Реки, струящейся, сознанья.
Вступает день в свои права,
Сквозь кадры странного блужданья…
Неспешно, дней событья теребя,
Живя, обычной жизнью, неприметно,
Как все, и, одновременно, дискретно,
Израиль открываю для себя.
Страну олив, пальм, четырёх морей,
Чей дивный и неповторимый мир –
История, затёртая до дыр,
Среди песков, рельефов и камней.
Здесь медных копей рабская тоска,
Жизнь полная страдания и горя,
Дошла до нас, с рекой забвенья споря…
И каждый холм – истории строка,
В нём оживают времени страницы:
Нашествия… Восстанья… Возрождение…
И Бытия Великое Творение,
В травинке каждой, таинством хранится.
Здесь перманентны стройка и ремонт,
Дорог, витрин и зданий обновленье…
Мельканьем кадров, в каждое мгновенье,
Толпа струит, нарядна, как бомонд,
И многолика, словно в фестивали,
Или на бал, а может маскарад,
В разнообразный нарядив наряд.
Людей со всего мира собирали…
Фалафельные, мини рестораны,
Кафе разнообразных череда,
Куда ни бросишь взгляд, везде еда…
Заполнено шоссе. Как караваны,
Грузовики, автобусы, толпой,
А между них такси, мотоциклисты,
Велосипеды, гироскутеристы…
Снуют, спеша, дорожной полосой.
И времени последнего приметы,
Разбросаны, словно ненужный хлам,
Прикованы к оградам и столбам,
Лежат велосипедные скелеты.
Я сегодня ишаком,
Я сегодня с рюкзаком,
Потому что мы с супругом
За покупками идём.
Кармель – рынок городской,
Полон шумною толпой,
Все в затылок, друг за другом,
Лишь вращают головой.
Кто-то что-то покупает,
Кто-то просто так гуляет…
То свободно, то затор…
Где-то пахнет, где воняет…
Каждый хвастает товаром.
Их послушать – всё задаром,
Продавцов грохочет хор,
Многобалльным ураганом…
Здесь торговцы голосисты,
И пытаются туристы,
Разобраться, что за снедь,
Что за камушки искристы,
Обозреть, витрины, лавки,
Сувенирные прилавки…
Всё за раз не рассмотреть…
От папайи… до булавки…
Мы ж, как в зале гастронома,
Обстановка вся знакома,
Хоть покупка неизбежна,
Но от цен, порой, оскома.
Рады мы окорочкам,
Помидорам, огурцам…
Покупаем всё неспешно,
Улыбаясь продавцам.
В сиянии зари вечерней,
И в облаков воздушной пене
В оттенках тонких каждой краски,
Вчерне, набросаны подсказки…
Изучишь, и поймёшь отсветы –
Погоды завтрашней приметы.
Но карты, разные гаданья…
Раскрыть вам не помогут знанья,
А лишь открытое сознанье,
На уровнях, где нет названья,
Где всё во всё погружено,
И не проявлено оно.
В разрывах, по ветрам летящих туч,
Искрятся звёзд мерцающих армады,
Подсвечивая тучи, лунный луч,
Рисует странных образов громады.
Как будто бы гигантский шапито,
Раскинул свой шатёр над головою.
И я, покинув горное плато,
Сама лечу, сквозь мраки туч, с луною.
Оставляем часто
Радость на потом,
Не впуская счастье
Обогреть наш дом.
Некогда, всё в спешке,
Есть дела важней,
Короли ли, пешки –
Все в стремнинах дней.
После, дверь откроем,
А за ней провал,
Лишь печали, роем,
Жалят под финал.
Ни одной минутки
Не вернут года…
Жизни злые шутки,
С грифом «Никогда»
Время истекло…
Время и стекло,
Принимают след,
Пропускают свет.
Через них глядишь,
Что-то там узришь…
Но, хоть как хрупки,
Не подашь руки.
Зачем ломать чужие строчки,
Стирая запятые точки,
И составлять из них коллаж,
Представив на обзор, как ваш?!
Зачем кому-то подражать
И им себя воображать?!
Зачем кого-то догонять,
Бежать вослед за пядью пядь?!
У каждого свои таланты!
Неисчислимые варианты,
Нам предлагает вдохновенье,
И, в них, никто не исключенье!
Я пишу тебе стихи,
Что, как пёрышки, легки,
И, как звезды в небосклоне, роятся.
Дунешь, словно мотыльки,
Вишен, яблонь лепестки,
Одуванчиков пушки, разлетятся.
Рождены они не мной,
Красотой и тишиной,
Тёплым вздохом чувств, чьё имя – влюблённость.
В них, ареной огневой,
Купол неба синевой,
И цветения Земли окрылённость.
Падали синие тени,
В травы, от белых берёз.
Вечер был полон томлений,
И быстрых невнятных грёз.