Пусть поднимется ветер - страница 6

— Лучше?

Я киваю ему даже при том, что он этого не заслуживает.

Порыв — разрушенный Южный без голоса и желания, не более, чем раб Райдена.

Я ненавижу себя за то, чтоб получаю от этого облегчение.

Но так приятно быть в тепле.

— Я рад, — говорит Райден (и я удивлена искренностью в его тоне). — Независимо от того, что ты можешь подумать, Одри, я хочу, чтобы тебе здесь было удобно.

Я хочу сказать ему, что он не должен был оставлять меня в ловушке, как бескрылую птицу в замороженной клетке. Но слова застревают в горле, когда я ловлю его взгляд.

Он прямо смотрит на меня, изучая с интересом, от которого я краснею.

— Короткое красное платье, странный выбор для такого свирепого воина. — Его взгляд путешествует по моему телу, мое лицо пылает еще жарче. — Чтобы произвести впечатление?

— Ты впечатлен?

Я не знаю, откуда возник вопрос, но хочу, забрать свои слова обратно, как только они слетают с языка… я ругаю себя за то, что сказала это.

Особенно, когда Райден говорит:

— Невероятно. Ты очень похожа на свою мать.

Он подходит ближе, проводит руками вниз по решеткам.

— Я не часто использую эту клетку в башне. Но я не могу запереть тебя в тусклой, грязной темнице. Ты такая…

— Какая? — шепчу я, не понимая, что двигаюсь вперед, пока колени не задевают покрытые изморосью решетки.

Я теперь так близко, что вижу светлую щетину на его челюсти и светлые ресницы, окаймляющие его льдисто-голубые глаза.

Он не такой уж и красавец, но есть в нем что-то поразительное.

Что-то сильное.

Руки сжимаются в кулаки, когда я понимаю, о чем я думаю, и трясу головой, чтобы прочистить ее. Но сладкий, успокаивающий ветер заставляет все слишком быстро вращаться.

Или, может быть, это из-за пронизывающего взгляды Райдена.

— Ты другая, — шепчет он. — Большинство заключенных я сразу же могу прочесть. Но ты…

Он облизывает губы, и в животе все скручивает, как раз когда сердце начинает колотиться.

Я хочу отвести взгляд, но не могу. Его пристальный взгляд — единственная вещь, мешающая мне растаять в головокружительном тепле.

Он тянется через решетки и убирает прядь волос мне за ухо. Я должна отшатнуться, но я приросла к полу. Будто дерево цепляющееся за землю, когда вокруг него бушует шторм.

— Если я скажу тебе, что ты должна быть королевой, что ты на это ответишь? — спрашивает он.

У меня перехватывает дыхание.

Я вижу, как я сижу на мерцающем троне. И около меня стоит…

Я тру голову, пытаясь сосредоточиться на мужчине рядом со мной, но он расплывается и меняется.

Сначала мужчина постарше.

Дальше мальчик.

Блондин, потом темноволосый. Бесстрастный, затем улыбающийся.

В беспорядке контрастов я не могу ничего понять… но один ощущается теплым и безопасным, как ветер, бьющийся вокруг меня.

Другой чувствуется пустым.

Я не хочу больше быть пустой.

Я стараюсь сконцентрироваться на мужчине, пытаюсь закутаться в твердость его безопасности.

Но я не могу забыть мальчика.

Он проявляется в моем сознании.

Красивый.

Душераздирающий.

Почему он не может быть моим?

— Возможно, это неправильный вопрос, — говорит Райден, когда я отступаю к стене и позволяю холодному камню коснуться кожи.

Я пытаюсь выпихнуть туман из своих мыслей, но это слишком тяжело, и мой разум продолжает дрейфовать в сладком, мягком бризе.

— Ты любишь ветер, не так ли? — спрашивает Райден.

— Ветер — все, что мне нужно.

Я смеюсь, когда я слышу произнесенные слова.

Я произносила их мысленно сотни раз, и в какой-то момент я поверила в них.

Но может ли так быть, что одного ветра будет хватать?

Может ли ветер заполнить пустоту от всего того, что я потеряла?

— Ты по кому-то скучаешь, — говорит Райден.

Это не вопрос, но я отвечаю.

— Да.

Признание остро, как нож, и я понимаю, что снова пересекла камеру. На этот раз я, должно быть, ползла, потому что я стою на коленях, цепляясь за решетки, как ребенок.

Райден накрывает мои руки своими. Его кожа теплее, чем я ожидала. Это успокаивает.

Защищает.

— По кому ты скучаешь? — спрашивает он, его голос такой же мягкий, как его кожа. — Кого ты потеряла?

— Папу.

Слезы капают со щек, и я прижимаюсь к решетке.

Я не хочу плакать по моему отцу… не здесь. Не с человеком, ответственным за его смерть.