Снег на ладони - страница 5

стр.
Остолыпились поезда –
все ползут на далекий норд.
Царский холод под летний гром.
Маки яркие не зажглись...
Вся капуста – тряпье тряпьем,
опадает июньский лист.
Царский холод, июньский хлад, –
смят лопух и убит укроп,
А на пугале – рвань-халат,
дрянь-ведро украшает лоб.
Это пугало... Впрочем, нет!..
Был откуда-то звездолет...
Он ушёл, но блеснул рассвет –
вышло пугало в огород...
Марсианин! Ты мне родня.
Люди умные там и здесь
доказали, что нет меня,
ну а я почему-то есть...
В доказательство – вот мой голос, –
и в отместку, что я еси,
императорский синий холод
грозно шествует по Руси.
* * *
Жизнь моя, поэзия, подруга...
Я в стихах тонул, горел и мерз...
Очи мне не выклевала вьюга,
хоть прошел под вьюгой много верст.
Скажут: поза? Да, возможно, поза...
Жизнь – она из поз и прочих крох.
Пусть сгниет раздавленная роза,
а в гнилье взойдет чертополох!
Я не жду бессмертья ни минутки,
мне дороже – пальцы на струне,
чтоб рядком сидели проститутки,
весело болтая обо мне.

Как я пишу стихи

Мне фразу жалко, если это фраза,
а не пустые вывихи экстаза...
"И сбылся Гитлер – сон больной планеты..."
Над этой фразой бьюсь уж в сотый раз.
Что к ней пристроить? Разве что вот это:
"Какой же сон глядит Земля сейчас?"
А дальше мигом строчка пристегнется:
"Мне Землю жалко. Пусть она проснется!"
* * *
Как забилась в урмане птица
майской ночью вблизи жилья...
Кто-то должен сейчас родиться...
Верно, матушка, вот он – я!
Год рожденья – сороковой,
ни трагичный, ни роковой...
И по сталинскому портрету
тараканий ползет конвой...
И дед Кутил над моей кроваткой
кричал: "Ай, Сталин, дурак, ваш бродь!
Забрить в солдаты? Да рановато!
Загнать в поэты? А сам пойдёть!"
* * *
Хвалю запев в любом рассказе,
и сам начну издалека:
...Стоят казармы на Парнасе,
снежком присыпаны слегка.
Здесь начеку зимой и летом
поручик Лермонтов и Фет...
И сам Шекспир здесь спит одетым
уже четыре сотни лет.
Лишь иногда тумана стенка
качнется в мареве луны, –
и на свиданье Евтушенко
крадется мимо старшины...
Лишь иногда майорской дочке
ударят в сердце соловьи, –
и Вознесенский прячет очи,
еще хмельные от любви...
Бессмертье скучное изведав,
томятся пленники времен.
И за казармой Грибоедов
из пистолета бьет ворон...
Вот так великие зимуют,
и дозимуют, наконец, –
когда к Парнасу напрямую
прискачет пламенный гонец.
И Блок ружьем ссутулит спину,
и Маяковский – с палашом...
Парнас пустеет, а в долину
стремятся вороны гужом...
Война сегодня быстротечна,
война бездумна и беспечна,
война всеядна, как война, –
ей даже музыка нужна...
Но под полотнищами света,
под вой военныя трубы –
конец войне, и над планетой
взошли салютные столбы.
И сквознячком в народной массе
летает дым – победный чад...
Гудит толпа... А на Парнасе
казармы холодно молчат.
Никто, наверно, не вернулся,
никто, наверно, не вернулся...
Совсем озябшая березка,
над ней – холодная звезда...
Но – чуткий звук... А может, просто
звенит святая пустота...
Но вздрогнет заяц на опушке,
но веткой белочка качнет,
но скрипнет дверь, и выйдет Пушкин,
и кружкой снегу зачерпнет.
* * *

Г.Ковалю[4]

Не расплескайте, милый друг,
как ручеек из теплых рук, –
среди порядочных людей,
среди ворон и лебедей,
среди подонков и калек –
не расплескайте интеллект.

Крякутной

[5]

Беспечно солнце наслаждалось
злачёной лопастью креста...
А в мире что-то ожидалось, –
наверно, новая беда...
Кому – беда, кому – веселье
под колокольную молву...
Попы, угрюмые с похмелья,
персты уткнули в синеву.
Там, на обрыве колокольни,
Никитка-вор стоял с утра...
Давал урок всей русской голи,
что голь на выдумки хитра!..
Шумел, как бес, смешил старушек,
и знал, крылатый баламут,
что скоро с простеньких церквушек
кресты пропеллерно рванут!

Как гипотеза не стала теорией

(баллада)

За ней гонялись
тройками и цугом,
над ней стреляли
сонным порошком.
Ее манили
запахом и звуком
и в волчьи ямы
гнали прямиком...
Ура ловцам –
настойчивым и мудрым!
Ура творцам
научного огня!..
..Гипотезу
поймали перед утром
простого дня,
внепраздничного дня.
И вот уже
минут через десяток