Воздух

Я стоял, жадно вдыхая раскаленный воздух, а выдыхал уже остывший. С потолка на меня смотрело зеленое месиво из плесени, облупившейся краски и остатков побелки. Хотелось зарыдать, но вместо этого я снова и снова подставлял ладони под обрывистый напор кипятка, который с шипением вырывался из ржавого крана.

В голове пульсировала мысль: «Какого черта он делал в этой дыре?.. Неужели подумал, что его тут точно не будут искать».

Ладони уже покраснели, но физические ощущения уступили место непрерывающемуся, сумбурному потоку мыслей. Я ничего не чувствовал. Казалось, будто бы даже душа онемела и застыла.