Виза - страница 13

— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.

Ложе брачное лучше одра.

И срывается Ментор на мат-перемат.

Но доносится голос, высок:

«Не тужи о своём корабле, Телемак,

это дерева только кусок.

Не тужи об отце, он давно заторчал

у такой же, как нимфа твоя.

Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар

поотведал,такого питья

из распахнутых уст, из кувшинов живых,

перевёрнутых к небу вверх дном,

что его ни один не волнует жених

и ни все женихи табуном.

Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.

Вы доплыли до правильных стран.

Человечества станут качать колыбель

чудо-нимфы героям в пандан».

Только Ментор кричит: подымись, Телемак.

И Улисса Афина зовёт.

И от вёсельных топких тошнит колымаг,

от сыновних-отцовских забот.

Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.

И доспехи истомой текут.

Покоряемся воле. Но мы не твои.

Ничего. Скоро боги умрут.

(1994)

Россия

...плат узорный до бровей.

А. Блок

Ты белые руки сложила крестом,

лицо до бровей под зелёным хрустом,

ни плата тебе, ни косынки —

бейсбольная кепка в посылке.

Износится кепка — пришлют паранджу,

за так, по-соседски. И что я скажу,

как сын, устыдившийся срама:

«Ну вот и приехали, мама».

Мы ехали шагом, мы мчались в боях,

мы ровно полмира держали в зубах,

мы, выше чернил и бумаги,

писали своё на рейхстаге.

Своё — это грех, нищета, кабала.

Но чем ты была и зачем ты была,

яснее, часть мира шестая,

вот эти скрижали листая.

Последний рассудок первач помрачал.

Ругали, таскали тебя по врачам,

но ты выгрызала торпеду

и снова пила за Победу.

Дозволь же и мне опрокинуть до дна,

теперь не шестая, а просто одна.

А значит, без громкого тоста,

без иста, без веста, без оста.

Присядем на камень, пугая ворон.

Ворон за ворон не считая,

урон державным своим эпатажем

ужо нанесём — и завяжем.

Подумаем лучше о наших делах:

налево — Маммона, направо Аллах.

Нас кличут почившими в бозе,

и девки хохочут в обозе.

Поедешь налево — умрёшь от огня.

Поедешь направо — утопишь коня.

Туман расстилается прямо.

Поехали по небу, мама.

(1992)

* * *

С полной жизнью налью стакан,

приберу со стола к рукам,

как живой подойду к окну

и такую вот речь толкну:

Десять лет проливных ночей,

понадкусанных калачей,

недоеденных бланманже:

извиняюсь, но я уже.

Я запомнил призывный жест,

но не помню, какой проезд,

переулок, тупик, проспект,

шторы тонкие на просвет,

утро раннее, птичий грай.

Ну не рай. Но почти что рай.

Вот я выразил, что хотел.

Десять лет своих просвистел.

Набралось на один куплет.

А подумаешь — десять лет.

Замыкая порочный круг,

я часами смотрю на крюк.

И ему говорю, крюку,

«ты чего? я ещё в соку».

Небоскрёбам, мостам поклон.

Вы сначала, а я потом.

Я обломок страны, совок.

Я в послании. Как плевок.

Я был послан через плечо

граду, миру, кому ещё?

Понимает моя твоя.

Не поймёт ли твоя моя?

Как в лицо с тополей мело,

как спалось мне малым-мало.

Как назад десять лет тому

граду, миру, ещё кому?

Про себя сочинил стишок —

и чужую тахту прожёг.

(1994)

* * *

Встанешь не с той ноги,

выйдут не те стихи.

Господи, помоги,

пуговку расстегни

ту, что под горло жмёт,

сколько сменил рубах,

сколько сменилось мод...

Мёд на моих губах.

Замысел лучший Твой,

дарвиновский подвид,

я, как смешок кривой,

чистой слезой подмыт.

Лабораторий явь:

щёлочи отними,

едких кислот добавь,

перемешай с людьми,

чтоб не трепал язык

всякого свысока,

сливки слизнув из их

дойного языка.

Чокнутый господин

выбрал лизать металл,

голову застудил,

губы не обметал.

Губы его в меду.

Что это за синдром?

Кто их имел в виду

в том шестьдесят седьмом?

Как бы ни протекла,

это моя болезнь —

прыгать до потолка

или на стену лезть.

Что ты мне скажешь, друг,

если не бредит Дант?

Если девятый круг

светит как вариант?

Город-герой Москва,

будем в восьмом кругу.

Я — за свои слова,

ты — за свою деньгу.

Логосу горячо

молится протеже:

я не готов ещё,

как говорил уже.

(1995)

* * *

От отца мне остался приёмник — я слушал эфир.

А от брата остались часы, я сменил ремешок

и носил, и пришла мне догадка, что я некрофил,

и припомнилось шило и вспоротый шилом мешок.

Мне осталась страна — добрым молодцам вечный наказ.

Семерых закопают живьём, одному повезёт.

И никак не пойму, я один или семеро нас.

Вдохновляет меня и смущает такой эпизод:

как Шопена мой дед заиграл на басовой струне